Nacemos de un tiempo que cierra el aire y nos mece en su rueda de tormentos. Luego nos quita bruscamente sus pezones, para ser adoptados por las Esperanzas. Bebemos de su pecho la tibieza de las primeras palabras. Con sutil crueldad les succionamos sus fuerzas a más no poder. La adultez incuba en los sueños esterilidades de cuerpo y alma. La hoja en blanco del artista y los gametos son como la efímera, insectos que viven pocas horas, versos nuevos, que de hecho son antiguos que quieren renacer. Los más fuertes fecundarán a la mujer-poesía. Todo se sucede entre glorias cenagosas, como intentar matar a Dios con nuestras propias manos y lamentarse, porque son demasiado pequeñas hasta para darnos la propia muerte. La locura, ténganlo sabido, es fruto de vigilias, soledades, silencios inviolables. Todos aplauden, pero llega el otoño con la fe medio muerta y las manos que tiemblan. Y en la primera caída de una hoja, nos decapita un segundo que pasa.
